Один мальчик лежал ночью в кровати. На стене, освещённой светом свечи, он увидел огромную тень. Тень была чёрная, шевелилась, росла — и чем дольше мальчик на неё смотрел, тем она становилась страшнее.
Мальчик натянул одеяло до носа. Сердце стучало. Он хотел закричать, но голос пропал. Тень шевелилась и шевелилась.
Так он лежал до самого утра — не спал, не двигался, только смотрел.
На следующую ночь тень появилась снова. И снова мальчик лежал, замерев от страха.
На третью ночь мальчик решил: «Пусть будет что будет.» Он встал с кровати, подошёл к стене и протянул руку к тени.
На ладонь ему сел маленький мотылёк. Крошечный, серый, лёгкий, как пушинка. Он кружил возле свечи, и пламя бросало его тень на стену — огромную, в сто раз больше его самого.
Мальчик подержал мотылька на ладони, открыл окно и выпустил его в ночь. Тень исчезла. А мальчик впервые за три дня уснул спокойно.
Утром он подумал: «Три ночи я боялся того, что помещается у меня на ладони.»
Запомни, [USERNAME1]: страх — это тень. Он всегда выглядит больше, чем то, что его отбрасывает. Пока ты стоишь далеко и смотришь — он растёт. Но стоит подойти и протянуть руку — часто окажется, что перед тобой маленький мотылёк. Смелость — это не когда тебе не страшно. Это когда страшно, но ты всё равно встаёшь и подходишь.
Завтра будет новая притча. Приходи.